Ahora espera su turno en la institución, escribe y escucha música mientras tanto, apoyando su libreta sobre la carpeta que guarda toda la documentación necesaria. Cada pocos segundos levanta la mirada hacia la brillante pantalla informativa, todavía queda gente por delante. Es entonces cuando se percata que de forma inconsciente hoy se ha vestido con una formalidad inusual, camisa y zapatos incluidos, lo que para algunos es normal, para él es elegancia. Recapacita sobre el porqué y acierta a encontrar la respuesta, él, que se jacta de no tener prejuicios, en realidad sí que los tiene. En su subconsciente, venir aquí y pedir la ayuda es un reconocimiento de su fracaso, a pesar de que en realidad no sea más que otra herramienta del autodenominado estado del bienestar. Inmerso en sus pensamientos internos como estaba necesita del pitido que emerge de la pantalla indicando que su turno ya tiene asignada una mesa.

Se levanta y avanza hasta la mesa veintisiete, se sienta con una sonrisa nerviosa y comienza la burocracia. Varias dudas y encontronazos después, el funcionario le acepta la documentación a pesar de haber mostrado reticencias a hacerlo. Paco, con su metro ochenta blanco, pues su piel sólo permite dos tonos: pálido o rojo, se levanta y se despide y mientras recoge los papeles y la capeta en la mochila, observa cómo le mira su para nada amable interlocutor y como un segundo más tarde ya se ha girado para comentarle algo a su compañero. En la mirada ha creído leer un desprecio que no comprende y al que por tanto no da importancia, hasta que ya de espaldas, yéndose, escucha el comentario del hombre que debería, como mínimo, tratarle igual que al resto:

¿¡Pero le has visto!? Qué va a necesitar nada, no es más que otro “hippioso” que quiere aprovecharse del sistema…

Al oírle agacha la cabeza, la tristeza le invade, los prejuicios tienen muchas formas y a todas las víctimas, nadie se libra y lo peor, cuesta mucho ver, aceptar y actuar en consecuencia con los propios. De hecho se hace tan fácil negarse a hacerlo, que gracias a ello los políticos racistas y fascistas, tan incompresiblemente aceptados en la actualidad, están haciendo su agosto.

Esta pena que ahora le recorre también le da ideas:

Cinco relatos cortos con los prejuicios raciales tópicos y típicos… se llamarán… Miradas, y serán un conjunto que se lea por separado: Norberto el sudaca, Joe Doe el negrata, Lee el chino, Osama el moro y por supuesto yo, Paco el blanco.

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Después se hizo famoso otro Osama, bin Laden, y su Al Qaeda y sus aviones y la criminalización de todos los árabes y comenzó la primera fase del odio al diferente en esa Europa, que con inocencia, había creído suya también. Luego vino el atentado en Londres y la animadversión que surgió en los ingleses hacia su persona, le hizo emigrar a Francia. Allí pasó otros tantos años, prolíficos en cuanto a realización personal ya que tanto su mujer como su hija siguen siendo francesas, claro que tras la felicidad llegaron fases más negativas. Dos nuevos atentados perpetrados por otros que sus conciudadanos consideraron, por alguna extraña razón, iguales a él. Así pues el ISIS y el ascenso del racismo de Le Pen, le obligaron a emigrar de nuevo. Esta vez con más miedo si cabe pues la sociedad era más violenta que en su época inglesa y además ahora, tenía más que perder. Continuaron su peregrinación europea cada vez más al sur y  terminaron en Barcelona.

Se decidió por la oferta laboral catalana porque en Madrid ya hubo, en su día, un atentado del que indirectamente la sociedad le podría culpar y tuvo suficiente en Londres. Lo que también decidió por su cuenta al llegar a la ciudad, fue reivindicar y recordar sus orígenes, a pesar de que dejó la religión musulmana atrás al marchar de su país natal. Lo hizo utilizando la vestimenta de su región en Irán, los días de fiesta se viste con ella ya que en los ordinarios tiene miedo de la reacción de sus compañeros. Y así es como ha bajado hoy domingo a pasear a las Ramblas como es su costumbre, incluso después de los últimos atentados que sucedieron hace unos pocos años. Aprovecha para llamar a su familia, quiere contarles que le han ascendido a ingeniero jefe del departamento, habla con su madre, con su padre, con su tío y claro, lo hace en persa.

Aun no entendiendo lo que dicen se aprecia la felicidad en el idioma y los gestos, al menos así sería si los prejuicios no estuvieran recorriendo el mundo como un germen inmortal. A su lado pasa mucho blanco y ninguno se percata de su regocijo, de hecho pareciera, por sus miradas, que les molestase la alegría del extranjero y aunque al principio a Osama le parece que esta sensación es plenamente suya, tras unos minutos ocurre algo que le contradice y le subleva. Y como no podía ser de otra manera ese algo es más bien alguien, tres chavales que no han tenido tiempo para vivir ni aprender con sus dieciséis años, expresan con palabras apenas audibles lo que el resto hacía con sus ojos:

Nosotros les dejamos venir, les damos libertad y ellos vienen y nos ponen bombas y quieren destruir el estilo de vida europeo…

Osama, antes de comenzar un enfrentamiento que no le apetece, les dirige su mirada, directa, sin medias tintas aunque sin mediar palabra y los adolescentes, hundidos ante el sufrimiento y la persecución que reflejan las pupilas del ingeniero, se asustan y aceleran el paso visiblemente. Incluso uno de ellos, con la voz más aguda que el miedo puede crear en sus cuerdas vocales, suelta:

Lo siento, por favor, no me hagas daño.

Cuando desaparecen a toda velocidad en una bocacalle, la rabia de Osama se convierte en un coctel de tristeza y hastío y aún con las felicitaciones familiares al otro lado del teléfono, sólo puede pensar:

No quiero irme también de aquí… estoy tan cansado.   

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Lee conoció de cerca los horarios esclavistas, las cláusulas abusivas en los contratos y los sueldos ridículos e injustos. Pero todo eso cambió al conseguir su sueño, su puesto seguro en el funcionariado nacional, tras el esfuerzo, suyo y de sus padres, el premio vino en forma de administrativo en el juzgado de la ciudad. Al principio fue visto como una novedad exótica y en la actualidad es casi admirado por algunos debido a su compromiso y competencia. Esto le enorgullece a pesar de ser más que consciente de que por su aspecto, y sin atisbo de racismo lúcido por parte de sus compañeros, le han exigido más. Aunque a estas alturas de la jugada en el juzgado ya no existen los prejuicios.

Hace ya tiempo que su hora del café la comparte con los mismos amigos de la oficina y lo hacen en el mismo bar de siempre, ese que está a la vuelta de la esquina. Pero hoy, al llegar a la hora de siempre al lugar de siempre, la persiana esta bajada y sobre ella, un cartel que dice:

Estamos de vacaciones, qué ya era hora, volvemos el 25 de noviembre.

La decepción se refleja en sus ojos, no hay torreznos como los de aquí, en menos de un minuto Paco, que se conoce la zona como si hubiera nacido en este barrio, cosa cierta por otro lado, les indica el café más cercano. En cinco minutos han llegado, Paco y Pepe se sientan en la terraza pues el sol de noviembre calienta más de lo normal, por su parte Lee se disculpa:

Tengo que ir al baño.

¿Qué vas a querer?

Un americano y la especialidad que tengan de pincho.

Ok, anda, tira, que no paras de dar saltitos.

Unas sonrisas; Lee entra y saluda a las camareros, de rasgos asiáticos como él, en el baño satisface sus necesidades y limpia sus manos. Recorre el salón hipnotizado por el hambre, sólo puede mirar ensimismado la comida que embellece la barra del bar hasta que nota una mano tocándole el antebrazo. Se gira y observa a alguien que ni se esfuerza en observarle pero que aun así le habla:

A ver chinito, que no se te olviden los cacahuetes con la cerveza.

Lee le aparta el brazo con desprecio, no le responde y le deprime la mirada del interlocutor, no hay en ella respeto ni remordimiento por el error, para esa mirada Indiferente con mayúscula, Lee es sólo un chino más, y son muchos millones. A Lee le trae recuerdos difíciles en el instituto donde por ser el diferente, los prejuicios le acompañaron con constancia. Piensa en salir sin más, quitándole importancia pues la tristeza hace que todo pierda valor, pero no, hoy quiere hablar:

¿Tú querer cerveza? ¿No haber pedido café antes? Ahh, es que blancos ser todos iguales…

Y se marcha riéndose.

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Al año siguiente sus impecables notas, con media de matrícula de honor, le granjeó la consecución de la beca periodística más importante en EEUU, y de ahí, a la cima del cuarto poder. Bueno, quizás no tanto, si bien es cierto que su expediente académico le dio entrada al Washington Post, para su desgracia ese puesto fue como corresponsal a un pequeño país europeo, donde ahora tiene que hacer un pequeño sondeo en la calle para su próximo artículo sobre las futuras elecciones. John ha escogido contrastar la información de las encuestas con la opinión directa de la ciudadanía, pero en las tres horas que lleva a la búsqueda de alguien que participe, en uno de los Paseos más importantes de la capital, no ha conseguido la colaboración de nadie.

Lo que sí ha recibido son miradas prejuiciosas, una mezcla de lástima y hastío que no logra descifrar. Quizás no sea el más experimentado de los periodistas, pero en el pasado, sobre todo en las prácticas que realizó en la capital estadounidense, jamás le había ocurrido. Tras estas tres horas ha decidido parar con la encuesta, o mejor dicho, transformar la temática a algo más personal y descubrir porqué los viandantes hacen caso omiso de su presencia a pesar de ser conscientes de su presencia. Antes de empezar se toma un café para rebajar los nervios (¿quién comprende esta contradictoria realidad que muchos hacemos?), y vuelve al Paseo. Gracias a la primera pareja a la que trata de abordar, su mente le muestra con claridad cuál es el problema al que se enfrenta. Sin darle tiempo a formular su cuestión, la pareja se reparte la respuesta que termina por abrirle los ojos.

Él dice: No, gracias, no queremos nada

Ella dice: Pobrecitos… con el hambre que pasan en África

Los dos se marchan sin ápice de conciencia.

John Doe va a cambiar el tema del artículo, para las elecciones todavía queda tiempo, la indignación le subleva.  

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Tras un par de años en los que le cerraron las puertas de trabajos semejantes al que tenía, los brazos asesinos de las mafias no llegaban pero los económicos están por todo el mundo, tuvo que conformarse con alejarse de la abogacía y coger un puesto de reponedor en un supermercado lejos de su casa actual. Al menos este último punto, la lejanía, le permitía dar esos paseos solitarios que adoraba desde su juventud y que había eliminado en sus últimos años mejicanos por la amenaza constante. Este gusto surgía de su curiosidad, extrema para algunos, que le hacía repasar con la mirada a todos los viandantes con los que se cruzaba. Sin darle importancia a sexos, edades o razas.

Pero esa mirada limpia que a Norberto caracterizaba no la compartían muchos de los que le observaban observar, que con más prejuicios que razones, le respondían con las pupilas inundadas de asco y desprecio, como si creyesen que él, tan sólo por ser latino-americano, vivía bajo los preceptos de esa sociedad machista fomentada por el sistema, y ahora por todo el planeta, a través de la “cultura”del reggaetón y mucho del trap que ahogaban las listas de ventas. Él sabía de la fama de su país de origen, la conocía de primera mano, pero siempre había confiado en que su porte sereno y su elegancia en el vestir le separarán de ella. Por lo visto no.

¡Sudaca machista, quítale los ojos de encima a las tetas de MÍ novia!

No les entendía pues, en sus observaciones, gustaba de cruzar su mirada con la del caminante con quien se encontraba. Era su parte favorita y en algunos casos, no muchos pero sí los mejores, esa incomodidad inicial evolucionaba en una sonrisa de complicidad o en un saludo espontáneo. Lo malo es que estas eran las menos y que las anteriores las más, como si el cártel hubiera metido la mano, aunque lo peor era saber sin resquicios para la duda, que eso era falso, que todo ese odio prejuicioso era de verdad. Sé fuerte Norberto.

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